Вот на столе свеча. Перо. Чернила.
И тихо на бумагу льются строки,
Они порой бывают одиноки.
Но есть у них особенная сила,
Марать своею сущностью белила.
Бегут они, сплетаются в узоры,
А за окошком хоровод снежинок.
И лишь перо, как будто старый инок,
С усилием взбирается на горы
И в остановках делает повторы.
Свеча горит, рассеивая тени
Скользящие по стенам, потолку.
Заканчивая новую строку,
Перо поставит точку без сомнений
Или дефис. Тут множество решений.
Расплавлен воск. Закончены чернила.
Осталось ещё многое сказать,
Страниц примерно восемьдесят пять.
Ведь в строчках есть особенная сила,
Марать своею сущностью белила.