Угольные стволы, медное золото крон.
Цепь полей, врезаных в сталь небес,
Обернутых седым туманом.
Сплин, в не святом кличе ворон.
Опалил солнца блеск
Янтарем на листьях. Увы, завянут.
Крошкой мелкой на лобовом, стучит, -
То царапает рябиновым душу,
То рубцует мотору раны.
У Великого Шутника особенный бит, -
Его не постичь, не нарушить,
Осенью вдохновляется ритмом рваным.
На прорехах дорог призраки прошлого, снов.
Гребни далей влекут 'не забыть'.
Гряда рек монохромом растает.
Род, - я твой сын, мой отец отцов,
Медь крон прекращай казнить, -
С собой встречусь, не завершаясь.
2020