Мельница из белого фарфора –
мальчик-с-пальчик, только и всего.
Башенку в два этажа узоры
оживили – бежевым пером.
Тут и дверцы. Кто их открывает?
Тут и окна. Кто из них глядит?
Крылья-лопасти закрутят в мае
ветры – сама мельничка взлетит.
Это памятка из Амстердама.
Помню, от витрины не уйти.
Час назад стелилась панорама
поля с мельницами (по пути).
Сам хозяин сувенир являет
на ладони. Но цена, цена!
Я плачу, хоть сердце замирает:
загляделся – не твоя ль вина?
Повторилось вновь очарованье.
Остров близ Венеции. Стекло
плавят мастера. Их рук созданья –
это грань искусств, не ремесло.
Он парит, понизу освещённый,
лёгкий синий парусник со всем
естеством своим. Стою влюблённый
в чудо синее, и недвижим, и нем.
Тот корабль на острове Мурано,
ещё в памяти. Не куплен, нет.
Что сберёг я в глубине кармана?
Ничего. Того простыл и след.