Летит, летит черёмуховый снег,
садов небесных всё ж не обнажая,
и ангела искристый смех
кружит меж ним, полёт сопровождая.
Как чисто нынче в городе моём!
В густом, ночном кочуя снегопаде
вдоль улицы фонарь за фонарём,
как цепь полупрозрачных виноградин.
И свет, пыльцой слетая с оболочки,
стремится вниз, как купол золотой,
раскачиваясь от исходной точки,
лежит внизу блестящею фольгой.
Холодный свет! Ты снега не растопишь,
и даже рук своих мне не согреть,
но этой ночью многого ты стоишь,
позволив снег летящий лицезреть.