Промозгло, холодно и сыро…
На блюдце - осень без приправ.
Ты пишешь мне: «… а я Шекспира
Читаю, грусть поцеловав…».
Ты пишешь мне, а значит в легких
Опять есть воздух, пара нот -
Сыграем пьесу /без жестоких,
Ненужных пауз, старых «но»?/
Ты пишешь мне: «Такие лужи!
И холод вновь сует свой нос
В чужие двери, окна, души,
Как будто он повсюду босс...
А город стонет и качает
В своих ладонях суету.
Мой пес в тебе души не чает,
А я скучаю по коту»…
Ты пишешь мне, а ночь ложится
На дно обветренного дня,
Стирая грани, тяжесть, лица…
С души срывается броня.
Нас время так связало туго,
Что шансов нет распутать… /Нож?/
Когда мы вместе - бьюсь об угол
Своих сомнений… /Подытожь,
Что в нас не так…/ Мы не чужие -
Всего лишь разные… хотя…
Друг друга чиним не впервые…
А память, тягостно кряхтя,
Рисует смайл... Но с каждым слогом
Во мне лишь множится печаль:
Ты всё писал… писал о многом…
Но вот о главном… промолчал.