Река проточная,
кувшинки белые.
Душа- в полете,
и мысли смелые.
Поля цветочные,
деревья-шумные.
Безумный мир,
и мы безумные...
Как радуемся мы весною,
душой нацелясь на любовь.
она же к лету,вызревая, увянет осенью...
Зимою исчезая в ночь...
Опять весна
опять надежда,
опять погоня,
не смотря на то,
что знаем мы,
всегда мы знаем...
Но умираем,умираем,
чтоб возродиться вновь.