Кто-то книгу листал летним вечером
И, зевнув утомлённо, украдкой
Он гвоздику с душистым клевером
Положил в неё вместо закладки.
Чётко тушью прочерчены ветки,
И стекают стволы по странице,
Точно молнии глухи и редки
Вдалеке полыхнули зарницы.
А зима эта, будто гравюра
В бесконечной старинной книге,
Вдруг на небе плоском и хмуром
Белым клевером, красной гвоздикой,
Хлопнув тонкими лепестками,
Расцвели в вышине фейерверки,
После лопнули пузырьками,
Ярко вспыхнули и померкли.