Одиноко стоит в поле русском яблонька.
Налетают ветра все скорей и скорей.
Клонят ветви ее и скрывают от странника,
Чтобы тот не коснулся тех самых ветвей.
Три сиротских листа одиноко трепещутся.
В назидание всем, кто от правды отшёл.
Корни яблони той будто в холоде шепчутся;
Держат крепко они оголившийся ствол.
Под снегами лежат все листы прошлогодние.
Оборвалась их жизнь, былых красок в них нет.
Эх, листы, вы листы! Эх, сухие негодники!
Вы утопли в снегах! Вы поверили в бред!
Вам напели ветра про сады эдемовы,
Вы все верили им. Да, пытались лететь.
Без загара югов обрели вы цвет кремовый,
Ведь в холодных снегах вам пришлось умереть.
Не знакомы слова, не известны литания.
Верю будет весна, вновь сады зацветут...
Три висящих листа молодым в назидание
Антифон воскресенья, как трель пропоют.
Одиноко стоит в поле русском яблонька.
Налетают ветра все скорей и скорей.
По щеке пробежит горькой влаги капелька,
На душе от нее почему-то теплей.