Стихи свои я не пишу –
Они приходят ниоткуда
И как заразная паскуда
Меня пытают... Словно шут,
Плетусь к компьютеру, покуда
В моей башке сидит иуда,
Который явственно, до зуда
Мне шепчет – место твоё тут.
И плут не даст уже покоя,
Пока на синем мониторе
Куплеты в столбик не покроют
Всё то, где ноет и саднит.
Но видит Бог – ведь я не спорю,
Подобно трусу иль герою
Стараюсь сделать лёгкой долю,
Чтоб обезвредить динамит.
Стихи мои – ваш взрыв, как море...
Оно бушует на просторе,
И горе тем, кто не доволен –
Им век той воли не видать.
А я опять в счастливой форе –
Дышу, творю, живу и крою
Свою историю, доколе
Мне суждено стихи писать.