Дорогой неприлично, модный,
Яркий, цвета морской волны,
Как подарок постновогодний,
Чтоб на нём протирать штаны
И сидеть, творить, как в Европе
Байрон, Гёте – писать слова,
Но не пишут поэзы жопой –
Тут работает голова,
Сердце, муза, талант, порывы..
И в толчке я писал подчас,
Там сияющий златогривый
Рифмы мне диктовал пегас.
Даже в лифте, а не на стуле
Вдохновенье приходит к нам..
Ну купил я стул. Ну и х*ли?!
Всё равно как есть графоман!
* * *
Это шутка. А кто не понял,
Вот мораль (зажми в кулачке):
Можешь быть ты говном на троне
Или гением на толчке.