Знакомому графоману.
Стишок я напишу любой, хоть амфибрахием в присядку.
Хореем, ямбом, хоть ногой. А можно - с головы на пятку.
Мне рифма, стало быть, сестра. Накоротке я с ней, как с птицей.
И строки, что к версте верста. Я сочиняю небылицы.
Намедни, будучи хмелён, был девой юною лелеян.
И лаской томною пленён, стишок родил, полив елеем.
В нём всё, ну, стало быть, в стишке. Есть радость солнцу, поцелую.
Там смысл чувств - герань в горшке, и я глаголами тоскую.
Любвиобильность - напоказ. Бокал вина - как дополнение.
И чтоб законченный рассказ, в штанах толь зуд, толь утешение.
А я над рифмою лечу, её в безумный слог слагая.
Предвосхищаю и хочу. Хотя, чего хочу - не знаю.
Ведь я пиит. Или поэт? Сам не совсем определился.
Пишу по большей части бред. Мне критик так один божился.
А вы всё ждёте жарких слов. Вы ждёте страсти и раскаяний.
Но я, в ответ, на всё готов. И ваш плевок - мне как признание.
Да, я пишу не для себя. И не для вас, такое дело.
Я рифмы нежное дитя, а графоманству нет предела.