А он одинокий странник.
А он ничего не ищет.
Утром он встанет ранним,
И ходит по улицам, свищет.
Свистит он на всю округу,
Ругают его кто попало.
Не рады его досугу,
И били его не мало.
Но что ему те побои?
Когда есть душа больная.
Пусть тело его хромое,
Он сам про себя всё знает.
Он был на войне героем.
А стал он простым сумасшедшим
И ходит утрами, воет.
В мире, давно отцветшем.