По розовым сугробам лета
Ступает оклендский январь,
В лазурь по-царски разодетый
И в нежных маков киноварь.
И светел день, и воздух сладок:
Кому – вино, кому-то – сок…
Забыть бы горечь неполадок
И пить, пока не вышел срок!
Но мне, в безмолвии рутинном,
Совсем не хочется дышать
И солнца луч, вонзенный в спину,
Похож на лезвие ножа…