Сидела женщина, курила,
роняла пепел на траву,
подружке что – то говорила,
бросала взгляды в синеву.
Стояла осень в тихом парке.
Толкнуло властно изнутри –
на чистовую, без помарки –
стихи наивные пошли.
И на обшарпанной скамейке,
я, безрассудно и опять,
за взгляд красивой чародейки,
готов был жизнь переписать.