Нечем мне , Спаситель мой , гордиться,
На людей взирая свысока.
Ибо в чём я мог бы потрудиться,
Что моя бессильная рука
Сделать бы смогла в судьбе такое,
Что Твоим равнялось бы делам,
Чтобы стало радостным покоем
Пусть не многим душам и телам,
А хотя моим душе и телу?
Ничего , мой Боже , ничего.
Вот , лежат снега покровом белым,
Как частичка неба Твоего,
Вот , восходит солнце от востока
И его слепящие лучи
С силой полноводного потока
Льются в мир , где злые палачи
Кровью человеческой облиты,
Где богами признаны цари,
Где Твои Уставы позабыты,
Где ещё шуршат календари
Миру обречённому считая
Самые последние деньки,
Где живет греховно , не мечтая
Даже от святой Твоей руки
И от гнева Божьего укрыться
И Тебя дерзают раздражать,
К небу поднимая гордо лица,
И пускай судов не избежать
Миру Божьих , и в погибель может
Ввергнется он завтра навсегда,
Всё равно , Благословенный Боже,
Ты о мире гибельном года,
И века , и долгие эпохи
Сонм забот являешь и врагу
Отвечаешь миром , я же – охи,
Ахи – не могу так , не могу…