Бумаги белоснежные листы
На письменном столе давно пылились.
Нежданно на одном из них черты
И строчки с завитками появились.
Перо, должно быть, кто-то взял,
Его в чернила синие макая,
Лист строками скупыми исписал
И, словно строки эти дополняя,
Узорами его разрисовал.
Чернильница промолвила листочку:
«Написанным посланием ты стал.
Поверь, мой друг, есть ценность в этих строчках».
Шли годы неизбывной чередой.
Всё на столе заметно изменилось.
Исчезли вдруг подсвечник со свечой,
На нём электролампа появилась,
Бумага пожелтела, как листва,
Иссохла, слоем пыли покрываясь.
Но всё ж чернильница была права.
Писатель старый как-то прибираясь,
Листы бумаги со стола собрал,
Чтоб бросить их в резной камин с дровами,
Как вдруг среди бумажек увидал
Лист, краткими исписанный строками.
Сжигать его в камине было жаль.
Он в рамку поместил бумагу эту:
Меж строк сквозила тихая печаль,
Которая была подобна свету.