Мне кажется, что вдохновенья нет.
Куда-то испарилось вдохновенье.
И я пишу, поскольку дан обет –
Наверняка до моего рожденья, –
Лишь ожидая с Леты дуновенья,
Застыть. А так – писать до склона лет.
Туманы Леты остановят шаг
Стиха, обволокут, и всё исчезнет.
Но что-нибудь напишется пока.
Без вдохновенья, может, жить полезней.
Стихи – они подобие болезни,
Не ведомо, когда придёт строка.
Мне кажется, что память не крепка,
Ещё чуть-чуть – забудешь кто ты, где ты.
Вот с платою протянута рука,
А тени и бесплотны, и бесцветны.
Харон сбирает с путников монеты
Там, где обетов нет наверняка.