Средь хрустального пепла,
Покрытого мглою,
И бесцветной листвы
Над безмолвной тропою,
в уголке наших жизней,
в том тупике,
что нас приютил,
как, казалось, во сне,
мы верили в то,
что всё будет иначе,
что поскачем мы вдаль,
подальше от фальши,
но, укутавшись в плед,
чтоб немного согреться,
мы предали мечту из далекого детства.
Только холод и боли ждут всегда тех,
кто пойдет по бесцветной безмолвной тропе,
но, пройдя по хрустящему серому пеплу,
ты окажешься там где никто еще не был.