Мой ангел сник, ему не до стихов-
Огрызок солнца, серость, малоснежье.
Нет-нет, да и колючий нрав ветров,
Что спины гнут деревьям по-медвежьи.
И тот, чей адресок – «не ближний свет…»
С ним вряд ли о стихах договориться.
Пока его со мною рядом нет
У всех «люблю» – страдальческие лица.
Не потому ли ангел приуныл?
На плечиках в шкафу оставив крылья,
Он шаркает за мной, мой старожил,
В моих же тапках, делая усилья.
Фанатик полетать, а тут - пришлось…
В окне - январь костлявый, неказистый-
Всё поперёк ему, как в горле кость,
Вдобавок чувств характер норовистый…
…..и воздух леденит полёт души,
Бессвязны мысли, уязвимы точки…-
Есть время, где не пишутся стихи…
И слог есть не вмещающийся в строчки….