I.
Время – женщинам, звукам и детям –
Провожу легкомысленно сложно,
И разбросан по миру, и с этим
Вряд ли что-то поделать можно.
И вращаюсь я спутником – нежен,
И по праздникам даже ухожен:
Страсти импульс, как вихрь, центробежен,
У любви же – противоположен.
Постоянство моей орбиты –
Тема жгуче душевной боли:
На каком вираже будет бита
Непреклонная эта воля?
II.
Когда-нибудь поэзия сойдет,
Опуститься на грудь мою и плечи.
Я завершу салютный оборот –
Свет затушив, зажгу на елке свечи.
Свободен буду в выборе дорог,
Забыв о соли и насущном хлебе.
И разрешит мне милостивый Бог
Поговорить с живущими на небе.
III.
Батя, батя…. Монтировка?
Запропала за диван.
Есть ли Там у вас Адровка*?
Знаешь…, я – ещё… пацан!
И хочу, чтоб ты, как прежде,
«Накачал велосипед».
На рыбалку мы поедем
От болезней и от бед.
Младший брат-пострел – на раме.
На багажник сяду я.
Обхвачу тебя руками,
Радость в сердце затая.
И, быть может, обойдётся.
И поспеет лён и рожь.
Удержу.… И ты под осень
Выстоишь.… И не умрешь.
* - Река в Белоруссии. Впадает в Днепр за городом Орша (родина автора), ниже по течению
IV.
Длинные строки о жизни короткой,…
Нина Агафонова
И зачем нужны эти длинные,
Слишком длинные эти строки.
Покороче, чернила повинные,
Боль исполните подчерком строгим.
Помню вечер и маму в постели. Лай
За окном. И душа – еле-еле:
– Все ли я, сынок переделала? –
Беспокоилась не о теле, –
И отец не любил скорби зАмятной:
Нет страдания, если сгинул.
Вот успела ему справить памятник.
Мне такой же, пожалуйста, сыну.
На прощание скатерть вышила:
– Не бывает «неумеручих».
Вместе с ней я болел. Силы высшие
Мне в тот миг подарили внучек.
И в пульсациях сгустки воздуха.
С губ. И в губы. Со стоном. И тут же –
Первый вздох, первый крик. Звездным роздыхом
Тишина, пеленания туже.
На могиле отцовской винные
Слезы брат выдыхал пунктирно,
Теребил в голове строки длинные,
Клянча место у бога трактирно.
Утвердились процессы быстрые.
И твердят мне: «Давай покороче!».
Слишком долгие сроки я выстрадал.
Жизнь короткой строкой клокочет.
В голове телефонным зуммером:
– Не бывает «неумеручих».
Нет! Ушли в дальний в путь, а не умерли.
Вы везёте мой мир. Вы – везучи.
И зачем эта осень экземная,
Затяжные дожди и туманы.
Исписал голубые поэмы я –
Черной пастой крапаю романы.