Вы не злодеи - вы жрецы идеи,
Нисколько не похожей на мою.
Леонид Филатов
Читаю зарифмованные страхи,
Тиктоковские модные клише:
Мне видится поэзия на плахе
Распятой девкой в пьяном кураже.
Не много мыслей в худосочном теле,
Томящемся на чувственном шесте.
Инстинктам подчиняются в борделе,
А не летят к духовной высоте.
Стихи отнюдь не ребус, не судоку,
Не вымученный смысловой кульбит.
"Но сколько боли! Сколько боли. Сколько..." -
В дань форме дух поэзии убит.
Пегас давно сточил свои подковы,
Бессильно покидает Геликон.
А поэтические волочковы,
Дав выволочку всем, стерев основы,
В шпагате оседлали стихотрон.