Прощаясь со всеми, кого я придумал,
уже не жалеть, что пропал,
а лечь и с глазами закрытыми - в сумрак...
увидеть как вьётся тропа,
которую бросил по собственной воле,
не видя в дороге причин...
Мир сложен и прост; кто местами доволен,
тот дольше и чаще молчит.
А тропка живёт. Мимо рыжего плёса,
потом через спину моста
в густой чернотал, выгибаясь вопросом
для тех, кто не меньше устал.
Для тех, кто не меньше не верил, прощаясь...
Лежу, в голове полынья.
Постойте, не нужно на выход с вещами,
никто не уйдёт, только я.