Сидит старик, устало опершись на палку.
Белеет, словно соль морская, борода...
За ним – рабочих жизнь кипит уж спозаранку,
И до небес синеет дальних гор гряда.
Быть может, он в душе - поэт.
В глазах так много мудрости и боли,
Но все же в них горит надежды свет
И отражается бушующее море.
Быть может, он великий пианист –
Изящны руки, пальцы аккуратны...
Но к музыке портовый гул и свист
Ему дорогу перекрыли безвозвратно.
Ему философа был, может, уготован путь,
В морщинах лоб от тяжести ума.
Но у людей вокруг проста мышленья суть –
Лишь отличают, где у лодки нос, а где корма.
Он, может, и отец, и дед, и прадед...
Учитель, коих свет во век не знал.
Но он лишь пса по голове погладит –
Детей, как и жену, ему Бог не послал.
Он лишь рыбак. И жизнь его на каторгу похожа,
Лицо обветрено, и руки до локтей черны...
Пути судьбы неисповедимы, всё же.
Каких бы планов на неё не возлагали мы.