Как привыкает к мраку зренье,
Так нам даётся различать
То, еле зримое свеченье,
Что только будет лишь сиять.
И отзвук будущих гармоний,
Ещё не начатых в судьбе,
Дух, как стареющий Бетховен
Уж внемлет в смертной глухоте.
И всё тогда одна наука,
И боль, и жжение в груди-
Всё, чтоб сойдя в любую муку,
На свет в конце её идти...