Проходишь сквозь боль словно пешком сквозь бурю.
Каждый камешек, каждый листик похож на пулю.
Кожа содрана и кровоточит, состоишь из углов и точек.
Знаешь точно – больше не вынесешь, нету силы.
Знаешь – сирый, никчемный, недостойный и непристойный.
Непричастный любого счастья. Можно только идти, качаться,
Падать и подниматься, и снова падать.
Самого себя раздирать в мясо, впиваться в мякоть,
Стискивать зубы до крошева слов во рту.
Пялиться в пустоту. Отталкиваться от дна…
Данность создания. Девочка и луна.
Боль – но за гранью нет ни кровинки в теле.
Словно до самых косточек плоть раздели.
Видишь – мерцает, манит… В конце туннеля?
Нет. Это просто свет.
Теплое море, что плещется всесезонно,
Синяя плоскость отсюда до горизонта.
Тихая бухта. Лиственница и лавка.
Солнце над головой. Под босыми ногами травка,
Следом песок. Следом вода живая,
Что наплывает на сердце и накрывает
Полным покоем. Мир и его творенье.
Милые котики. Розовое варенье.
Выдох и вдох. Кромка. Анестезия.
Капли любви. Сто четырнадцать, как просили.
Прямо в бокал, в розовое вино.
Все бесполезно и без-болез-нен-
Но - на песке можно лежать китом.
И улыбаться – дожили.
Смерть - потом.
Скомкает тело, пустит судьбу под ластик…
А над душой – и у нее нет власти.