Я, знаешь ли, столько с тобой уже перебыл,
Часто, даже не самых приятных минут,
Что даже и в случае трауров и смертей, я тоже бродил бы тут.
Я многое мог и могу описать. Картины гор, ледяных терасс.
Даже и танцы, любовниц, музыку и рассвет.
Но, только как ты опишешь нас?
Каждый из нас, вроде, сам себе господин.
И может теряться в делах и днях.
Но, иногда, я отвечаю за всё один.
Словно врач - за вылеченных нерях.
И это всё так в порядке вещей, что странно тебя не позвать на чай.
Ну да, самолёты, визы, границы и куча других вещей.
Но, ты помни, если молчу и, как минимум, не скучай.
А что нам ещё остаётся в той ленте дней?
Всё обычно настолько, что хоть и шагай в петлю.
Нас ведь держит, мне кажется, невзначай и, почти, не сказанное “люблю”.
Но, так редко ночью горит экран, что лишь пыль пишет повести по стеклу.
Те же танцы, что стали привычны нам, потому что не явственны никому.
И горит свеча, или лампочка - чёрт бы с ней.
И продать бы все километры по гривне, или по рублю.
Ты вот там. И ты не грусти вот там.
Остальное я нарисую, или сыграю, или куплю.