Что я играю звуком, – говорят –
Что взгляд не прост и слог витиеват,
Слова сияют в мареве гирлянд,
Мигая символизмом откровенным.
А я молчу и слышу как гремят
Снаряды у кладбищенских оград,
И танки рвут со скрежетом асфальт,
И «скорых» надрываются сирены.
И ночь трясу: кто выжил, кто погиб?
Кто, молча, от бессилия охрип,
Пытаясь заглушить надрывный скрип
Пустых качелей на площадке детской?
Поймёт ли кто, открыв мой манускрипт,
Как в дребезжащих стёклах грусть кипит?
И память затмевает светлый нимб
Над жизнью обновлённой, но не дерзкой?
Что мир пустых упрёков и обид,
Когда и звуки мыслей смерть дробит?
А жизнь, пройдя сквозь омуты харибд,
Скорбит о тех, кто был далёк и близок.
Ей добавлять никчемность мелких битв :
Чей лучше след у творческих орбит?
Да мне успеть бы свой создать гибрид
Из музыки и слов ночного бриза.
Кому-то в брызгах золотистых звёзд
Подарит он колье печальных роз,
Кого-то и теплом коснётся вскользь,
А кто-то ярлыком его залепит.
Я в лепту жизни горечь не привнёс,
Держался с добродушием не врозь.
И напоследок всей душою врос
В ковыльные бушующие степи.
Кто победил, кто проиграл вчера :
Итоги ветер сдует со двора,
И новая нахлынет детвора
В самолюбивом бешеном аллюре.
Вся жизнь – игра? Потом и смерть – игра?
Призы как пыль. Без атомов добра
Слова умрут на кончике пера,
Оставив немоту клавиатуре.
02.01.2022 Донецк