Был Новый год, точнее первый день,
точнее - ночь, что первая из многих,
салатов, винегретов дребедень,
бутылочная радость для двуногих.
Но так скромны, так тихи были мы.
Ленясь как будто, тосты говорили,
в тепле сидели в метре от зимы,
а за окном снежинки порошили.
Ну что за радость ночью есть и пить?
В который раз опять одно и то же.
Мы разучились праздники любить,
да и любить хоть что-нибудь, похоже,
или кого. Жизнь отняла сей дар,
а мук житейских намела сугробы.
Что за любовь, когда ты хмур и стар?
Любовь - она затем хотя бы, чтобы…
И этот новый, в целом, не новей,
чем прошлый, позапрошлый, пятилетний,
и ни на градус жизнь не веселей
и ни на йоту счастья не заметней.
И я забыл уже, что Новый год…
И будто бы живу в привычном старом.
О счастье мне мурлычет только кот,
что вкусно ел и сытый дремлет рядом.