В альбоме памяти листы
мелькают и несут, как крылья,
туда, где ты - уже не "ты",
а "та, которую любил я".
Должна бы память быть полней,
но дни минувшие так ломки,
что остаются чаще в ней
от прошлого одни обломки.
Но есть в ней то, как я любил
тебя
(ты говорила "слишком"),
как я дарил тебе свой пыл,
как лишь влюбившийся мальчишка,
как в первый раз сказал слова,
которым ты внимала лишь, как
тому, что слышала ты часто
(и потому-то голова
плыла лишь у меня от счастья),
как плач подушкой заглушал,
а ты была на кухне - рядом
и страшно далеко: я знал,
что мал в сравненьи с тем обрядом,
где твой "магический кристалл" -
дар вдохновенья, сладким ядом
тебя манил в любой портал,
дарующий тебе отраду,
которой я тебе не дал -
тебе иное было надо -
признание других в награду.
Проходит всё. Судьбы итог
закономерен и печален:
в конце - одна лишь из дорог,
бессчётных, вроде бы, в начале.
Пусть ничего переиграть
и переделать невозможно,
но дней минувших благодать
принять и верным быть им можно.
Листая памяти листы,
задерживаюсь на страницах,
где мы с тобою - я и ты,
ещё светящиеся лица.