Для твоих стихов нет -" рано или поздно",
Они, как Воскресенский перезвон,
Написанные кровушкой венозной,
Окрасившей нездешний горизонт.
Кричишь у неба под глазами
И ловишь цвет земли гортанью,
Как тот в скиту за образами,
За гранью несказанной ранью.
Все раны исцелит родник там,
Ты землю с небом породнил,
Стихи свои в земле похоронил,
Они взойдут взыскуемым реликтом.