Корявая рука в пигментных пятнах
влюблённо обнимает карандаш.
Ей хочется писать о безвозвратно
ушедших днях, когда на абордаж
я брал с налёта жизнь свою шальную,
летящую под стук колёс стальных.
Прекрасную, нелепую, дурную -
дороже всех возможных остальных
путей и бытия в воздушных замках.
Да что мне замки – мне милей шалаш.
(Держись-ка автор в аккуратных рамках -
Роскомнадзор возьмёт на карандаш.
Блюстители и строги и суровы:
шаг влево, вправо и словечко вбок…)
Я вот о чём: мне счастье не подковы
дарили Даже может быть не Бог.
Я просто жил (и это было счастье)
свободной и бродячею судьбой.
Я счастлив был и в вёдро и в ненастье
и просто был всегда самим собой.
А, впрочем, я таким же и остался,
Да только время…Время это гнёт.
И как бы ты по жизни не болтался,
оно тебя безжалостно согнёт.
Корявы руки и скрипят суставы.
В клепсидре тихо капает вода…
Но всё летят в моей душе составы
и всё горит заветная звезда.
30 декабря 2021