Придворный дух, приговорённый к оптимизму
Любимый угол, между форточкой и стенкой.
Под мысль, готовую сбежать молочной пенкой.
Как острый луч, едва продравшись через призму,
Упёршись в стену, обрастая мутной тенью,
Уже способит нудный вечер к отступленью.
Пройдя все стадии, от верха и до низу,
Сравнив пути назад, короткий и бесплатный,
Став осложнением при тумбе прикроватной.
Что сизый голубь, притолкавшийся к карнизу,
Гадит, как в пропасть, не боясь в неё упасть.
А как судьба, хоть наклевавшись воли всласть.
Как задний ум, не выходящий через клизму,
Который раз подряд, пробив внеплановое дно,
И, если не смотреть, прекрасный вид… Но…