Блуждая век из века в коридорах,
Где мутные пустые зеркала,
Я голос свой услышала сквозь морок,
Хотя обет молчанья приняла.
И странное доносят откровенье,
Как будто бы молящие, ветра:
Всё в жизни этой — сон, и пробуждение
Никто не ищет, да и ты бы не ждала.
Поломанная кукла в резной раме
В ободранном фатине сквозь стекло
Движениям моим всё подражает,
А я не понимаю ничего.
Не чувствую ни запаха, ни кожи.
Лишь тембр, что мурашки отдаёт.
Ведь с куклой мы до одури похожи:
Я не живая и она же не живёт.
Я сяду у той рамы на холодный,
Покрытый льдом и инеем паркет,
Чтоб с интересом наблюдать тот профиль скромный
И милый взгляду птичий силуэт.
На пустоши терновник распускает,
За триста лет уж, белые цветы.
Из зеркала мне ветер запевает:
"Мы встретимся, ты только не дыши".