Бродят, по утрам, туманы,
и, морозы, в синеве!
И, метели, и, бураны,
не дают мечтать Луне!
В декабре она другая!
Да и месяц, как не там?!
Зимой жизнь, совсем,
иная! Караулит, по пятам!
Не поет нам дифирамбы,
под балконом, под окном!
Не услышат мои рамы,
спят, как мишки, крепким
сном.
Провожу свой год, страдальный,
не лелеял, не пьянил!
Сводки вируса мелькали,
все рекорды, он побил.
Я на даче, как затворник,
мой участок на замке,
календарь свой, огородник,
я читаю, при Луне.
Почему она к нам боком?
Кого прячет, на другом?,
в своем таинстве, глубоком,
о котором мы поем?
Поплывут Весной туманы,
по разливам, бурных рек!
Соловьиные романсы
изумляют, белый свет!...
Борис Карабанов,