Никогда не любила холод. На ветру леденеют пальцы,
снег слипает ресницы в комья, от мороза глаза слезятся,
чудеса не заходят в гости — за порог заглянуть боятся,
опасаясь в кривом зеркале отразиться — и исказиться.
Что хорошего в декабре? Мертвый месяц остатка года,
но все носятся впопыхах, к переменам себя готовя:
и решая предметно все, и о чем-то без дела споря…
приходя с обещаниями, обреченными не родиться
после точки отсчета, пройденной попросту. Невзначай.
А на деле подводит ее не месяц, не календарь —
только сам человек, равно смотрящий и вблизь, и вдаль,
допускающий важное в жизнь, иному шепча «прощай»,
и умеющий сквозь свой выбор тернистый идти на свет.
Человек — не герой, не воин, уж точно — и не бунтарь,
и подвержен сомненьям, и под сердцем хранит печаль…
Но находит свое однажды — и ровнее горит свеча
в закоулках души, открывающей изморозный рассвет.