скручен бельём постельным
ночь неспокойной была
словно в рубашке нательной
мать утром меня родила
сердце под мышкой бездельник
внутренности лишь слова
мыслей больше чем денег
работают засучив рукава
за окном поутру сизый воркует
и почести отдаёт тому
кто так мало чует
и слишком много берёт...
но кому
мысль обреченная
шепчет во весь она голос
правда ты точно была
или тихий лишь её голос
недозрев недоспев недопев
мысль не опорожнив всевышним
он рассчитывал на успех
благодаря силам вышним
и не склеилось не срослось
благо что в рубашке
но помешало ему авось
не пронесло бедняжку