Я мог бы расписать всю жизнь на двух листах одной поэмы.
А есть ли смысл воспылать уменьем воссоздать творенье?
Необъяснимы образы, невидимые краски...
Всю суть и так вещей понятных, увидит кто-то в смерти плясках.
Поймет слепой и надзиравший весь мир одним уменьем слышать,
А вы пытаетесь всё выше поднять домов тюремных крыши.
Как просто можно не желать иметь всего, что в душу пало,
Разрекламировав нелепость, снедь не иметь и слать направо.
Всё лучше дать усилье воле создать хоть что-то не руками.
Что будет вечно, да и вовсе не поломается веками.
Условно можно вдруг понять, что ты своих творений раб.
И не подумав воссоздать, то что на вред пойдет тебе же.
Измажет путь твой черной сажей и, станет поздно осознавать,
Что весь твой путь - ошибок суть.
А кто-то даже, где-то вдруг такой слепой и недонятый,
Возьмёт себе твои утраты, и ты уже обычный плут.
Себя тебе же не понять, а так зачем других пытать?
Игру затеяв, очень глупо будет глупость оправдать...
Не учит жизнь ценить то время, что выдано на избавление
От жажды небесценных денег, а за хорошую идею.