Серый день. И старые поленья
я колю на пару с бледной тенью.
Папулой сочится небосвод
на пустой, изрытый огород.
В дом войду, где холодно и сыро;
прело тянет вырытой могилой,
бельма окон щурятся с тоской,
ветер в щель шипит за упокой.
Всё здесь серо, серого - не в меру.
И качают древние химеры
над пустыней каменных домов
похоронный звон колоколов.
Втайне ты о доме том мечтаешь,
но каков он истинный не знаешь;
весь снаружи блеск и красота,
внутрь попавшим - горе и беда.
Серое - оно же как проклятье.
Не ходи, родная, в сером платье,
смертью не веди в полях межу,
старым я давно не дорожу.
Грязным быть декабрь не перестанет.
Что с того, что небо поменяет
скучный дождь на липкую пургу?
Я решил: все серое - сожгу!
Прошлого дрова отправлю в печку!
Засруиться огненная речка
вверх по наспех колотым углам...
Вот и всё, что нужно было нам.