Я давно не курю и чуть реже теперь выпиваю.
Но, бывает, накатит, и грусть постучится в виски…
Я в граненый стакан эту грусть до краев наливаю,
Как простой эликсир от мужской запредельной тоски.
Я наполню сосуд, и года поплывут, как в тумане.
Камнем лягут на грудь, хоть кричи, хоть ругайся, хоть вой…
Но увижу я вновь, как прекрасен закат в океане,
И ещё Южный Крест над нетрезвой моей головой.
Вот он здесь, в вышине, можно взять, протяни только руку -
Растворюсь без остатка, без чувств упаду в небеса…
Значит, все же не зря постигал я морскую науку,
Если помню ещё свой Арго: Киль, Корма, Паруса.
И должно отпустить: ненадолго, хотя бы на вечер.
Ну а больше не надо, ведь завтра начнётся опять…
И из снежной зимы я исчезну, никем не замечен,
А куда, не скажу, просто выйду чуть-чуть погулять.
В океане я свой, свежий ветер навстречу подует -
Не муссон и пассат, а прохладный полуночный бриз.
Он обнимет меня, что-то важное мне наколдует
И, конечно, поймет мой интимный минутный каприз.
Он затянет в душе незажившие старые раны,
Успокоит и сердце, и разум очистит от дум…
И пойдут стороной на безлюдную часть океана
Ураганы, тайфуны и грозный арабский самум.
Среди верных созвездий займу своё место на небе.
Узнаю Млечный Путь: из трубы словно вьется дымок…
Как давно, дорогие мои, рядом с вами я не был!
Вы простите бродягу, но я по-другому не мог.
Песни южных морей и скупую варяжскую сагу
Пели нам не русалки, а льды и тропический шторм -
Всё мы с вами прошли: где-то ровно, а где-то зигзагом,
И спасибо судьбе - не пустила акулам на корм.
Мозамбикский пролив и кривые норвежские фиорды,
Африканская ночь и британский колючий туман -
С высоты своих лет вспоминаю счастливо и гордо -
Гибралтар и Суэц, и, конечно же, мыс Матапан.
Нервный пульс маяка под суровым названием Скаген,
Как прощальный привет морякам, уходящим в шторма…
Возвращайтесь, ребята, пусть боцман не дремлет на баке,
Якоря не уйдут, и швартуется чётче корма.
Нет достойней судьбы, чем бродить по морям-океанам:
За коварным Ла-Маншем врезаться в тревожный Бискай…
Красный солнечный диск наблюдать в окуляре секстана
И в бескрайний морской горизонт окунать его край.
Так случилось со мной: никогда не писал я про море.
Как возьмусь за перо - вместо мыслей глухая стена.
Видно, что-то не то происходит в сердечном моторе:
Может, счастье ключом, может, горя хватило сполна.
Промелькнули года, как в кино, только легче не стало.
Я прощаюсь с тропической ночью на день ли… на два?
Просто я вам соврал: в океане романтики мало,
И от выпитой водки ужасно болит голова.
Окунусь в тишину беззаботно уютного дома -
Из чужих берегов я всегда возвращался домой.
А сердечную боль я оставлю страницам альбома
И далеким волнам, как кильватерный след за кормой…