Собираю все пазлы, рисую картину,
пытаюсь сценарий писать без повторов,
без шансов исправить хотя б половину
ошибок своих. И я жду приговора.
Иногда понимая, что жизнь – это ветер,
что гонит былинку по старой дороге,
что рождается песня души на рассвете,
что я снова стою на заветном пороге.
Кто-то пишет приказ об отмене запретов,
я, наивная, думаю – обвинения сняты.
‘Шансы есть’, - жизнь прошепчет ответы,
а подушка твоя остается не смятой…
Я тобой проживу полсекунды, наверно,
а потом окажусь без тебя в настоящем,
не считай ты меня ни жестокой, ни стервой,
я останусь одна в том году уходящем.
По щекам я размажу помаду и тушь,
расцарапаю сердце иголкой до крови.
Я, быть может, несла несусветную чушь,
только я так лечу свою душу от боли.
Стираю тебя, но прыгают тени по стЕнам.
Ошибки уже не исправить. КружИт вороньё.
Твой приговор разливается ядом по венам...
А губы-предатели шепчут всуе... имя твоё...
Клари Сс
26.12.2021