Здесь, где смыслом -
"Красть и врать",
(Пудря что-то там
У куриц) ,
Пробираюсь,
Словно тать,
Темнотой
Знакомых улиц.
Рядом,
Снегом окропя
Из разорванной
Подушки,
Скорбным голосом:
"Хотят
Разбессмертить
Ваши души".
Верю, знаю...
Но вопрос
От растерянного
Века:
Что ты помнишь,
Дед-Мороз,
О причине
Человека?
Как устроен,
Чем богат,
Сколь разумен
И отчаян?
Почему
Нигде пока
Я его
Не замечаю?
Одинокие
Не в счёт,
Все - артикул
На иконе.
За какой
Искать свечой
Тех,
Что с мужеством
Знакомы?
Неотдельного
Едва -
На лежачее
Стремленье.
Есть; и мысли,
И слова...
Только нет
Стихотворенья!
Домогательство
Понять?
А того,
Что кровь по венам
Будет завтра
Не твоя...
Не твоя!
Обыкновенно!
"Не ори.
Не примирит
Этот снег
И лёд саженный.
Значит,
Всё ещё горит
И свеча,
И Дух нетленный.
Не в примерочной
Христа,
Не в сочувствиях
Облезлых
Ходит Истина.
Проста -
Не любите
Нелюбезных.
Так что сами,
Следствий ряд,
Мира временного
Проба.
Мне ж,
По Правде говоря,
И без вас
Заботы много."