Километрами вычурных снов
в децибелах смолкающей ночи
от холодных февральских оков
к марту освобожден, между прочим,
выпью кофе и, малость хитро
провожая стареющий месяц,
я спускаюсь к вагонам метро,
чередуя ступени лестниц,
и спешу в направленье весны,
где двадцатого мая примерно,
запахом яблонь опьянены
люди впадают в Инферно
и, цепляясь за солнца лучи,
не надеясь уже на прощение,
пламени адской свечи
придают панацейно значение,
проповедуя мне благодать
не чужого для них мессии…
Что до них мне – ни дать, ни взять.
Едьте дальше «Почтой России».