Средь будничных невинных прегрешений,
Чем эта жизнь легка и хороша,
Пронёсся тёплый ветерок весенний,
И пробудилась спящая Душа.
Затрепетала и зашлась от света,
И понеслись по мыслям миражи
Из жизни той, поэтом не допетой,
И застонали фибры у Души.
Болит Душа той болью, как и прежде,
Той старой, выползающей из нор,
Уже не оставляющей надежде
Ни шанса, ни мгновенья на повтор.
Ей, глупой, утешенья нету боле:
Использована тысячная ночь!
Болит Душа последнею из болей,
Которую нет силы превозмочь.
А ей всё грезится, поётся, всё клокочет
От щедрости, от широты большой,
Что это будет сказка первой ночи
Из тысячи не прожитых Душой.
Дрожит она, как будто наго тельце,
Но не гореть ей, даже и не тлеть...
Болит Душа, и некуда ей деться!..
Поскольку ей... положено болеть!