Я больше не беру пастель
и маслом не пишу.
Тобою дышит акварель.
И я тобой дышу.
Как на свирели пастушок
играет для берёз,
твоей ладони гребешок
в плену моих волос.
Украдкой убегает ночь
посплетничать с луной.
О том, что ты была не прочь
пофлиртовать со мной.
Но я ведь не беру пастель
и маслом не пишу.
Любовью дышит акварель.
И ею я дышу.
И я зову тебя с собой,
лететь в её простор.
Став акварелью голубой -
не слушать страсти вздор.