Ну, вот и всё. Иссякла квота
Отпущенная кем-то на стихи.
Остались фальшь неверной ноты,
Полёты нелетающей блохи.
И где-то есть окошко в небо,
А мне - разбитое до глин шоссе.
Но руки ждёт опара хлеба,
Да гребень в разметавшейся косе.
18.30 24.12.2021