За скрипящей калиткой застенчиво прячется он.
От стыда ль, или осенью раненный - в красках багряных -
Листопад-сомелье. Разливает Шато де Булон,
По туманным аллеям, в преддверии встречи желанной.
Он хмельной и влюблённый в осеннюю странную грусть,
И в глаза её серые-серые, в северный профиль.
Вечерами читает ей тихо Гюго наизусть,
И стараясь согреть, подливает креплёного в кофе…
Как ноябрь ей к лицу! Почему она так холодна? -
Безразлично сжигает охапки признательных писем.
Листопад ей не мил. Дождь накинув, уходит она.
И летит его сердце, разбитое, к пасмурной выси.
Осень в душах у нас, словно листик кленовый, дрожит.
Листопад! Листопад! Ты наш пламенный брат по несчастью!
Мир лишился ЛЮБВИ… как же в мире тогда нам прожить,
Продолжая являться ЕЁ неотъемлемой частью?