"как голос заглушить? как голос
внутри унять?
может, душу излить? может,
чиновников пооскорблять?
написать о природе?
или голову забить поиском смысла?
а если я уже негоден
и то пылкое недовольство скисло?"
март-апрель 2019 "Suffering song of poet"
***
кто-то пишет курсовые, рефераты..
а я?
что я?
я страдаю х****й замысловатой,
что изнутри меня убивает
же-ла-ние
неизведанное желание!
уехать далеко,
куда-то подальше,
туда,
где ты не знаешь о себе...
пашешь да пашешь
безликий герой,
а может
тысячеликий злодей?
ты прячешь лыбу дьявола
под маской добряка
и кровью облитое сердце
под холодным еб**ом мудака!
сколько я перевидал..
них**!
что строишь из себя?
страна запретов,
ужесточения,
ударов, пыток,
обмана, грязи
здесь так много вопросов,
но ты же знаешь,
никто не ответит нам
можешь бороться, братан -
прихлопнет усатый таракан
а мне че? по**й
я в тапках, наступив на капкан
танцую кан-кан, ты замрёшь,
замрёшь как истукан
нальёшь гадости в стакан
забыть! и никогда не вспоминать!
ну извини, что я выбрал суицид
и мой суицид - не вены вскрыть,
не прыгать с крыш,
не заряжать патроном дробовик
неа, я выбрал по**изм
смотри, как я разрушаю себя
и не занимаюсь жизнью
да ваши океаны безразличия
перед моими покажутся лишь
из носа жалкой слизью!
рядовой читатель размышляет:
"поэтом быть легко
как н**уй делать..
им просто повезло!"
только вот знаешь что,
лучше бы я никогда не рифмовал
этих странных слов,
бредовых строчек не сводил,
лучше меня чем-нибудь другим
бог одарил
какие, сука, оды
в мои-то годы
я столько писал о любви,
но не знал о любви!
графоман, жалкий, никчёмный,
двадцатилетний
но я тут не за разбором собственных полётов
я тут за тем, чтобы подтвердить
статус бумагомараки
да если торчок, объевшись марок,
отп*зженный толпой ментов,
запьёт литр водяры литром водяры,
а потом коньяком заглушит раны,
и полторашку абсента въ*бёт
он всё равно до тебя не допрыгнет,
он тебя с твоим *бучим бредом
не превзойдёт!
нет, ну это ж надо
до такого маразма в двадцатку дожить
а ты попробуй ткачихой быть,
и заменить именитые брюки
на
паршивый пошив
ваша цель - дойти до вершин,
а ты попробуй -
спустись..
страшно, да?
страшно падать?
руки расправь-ка
и лети!
и скольких птиц
унёс с собой пессимизм?
и где-то в подземельях -
сказочные эльфы, я,
достигнув анти-Эвереста
вместо флага,
ознаменовавшего бы победу,
вонзаю деревянный крест,
надел шапку-п*дорку -
заменила мне терновый венец
а что вместо победы?
из твоих слов следует, что
пораженье?
нет, ни победы, ни пораженья -
я беру и пропадаю бесследно..
и вместо громкого Слима Бредсона
тихо и скромно стоит "от неизвестного"