Нам врут про цитрусовый рай,
и ты не слушай эти толки,
очисти мандарин и ощущай
В ладонях аромат так остро колкий.
Я помню эту длинность вечеров,
последних в убегающем году,
и ёлочки сверкающий покров,
поставленной заместо нас в углу.
Погашен свет, ни слова и ни смеха,
лишь серый разгорается экран,
и там поёт она, Эдита Пьёха,
а воздух в комнате от ёлки свеж и прян.
И меж шаров на распростёртых лапах,
витых сосулек и снеговиков,
растут на нитках, источая запах,
плоды-подарок ёлочных волхвов.
А ждать для нас уже невыносимо,
ведь только завтра можно их срезать.
Я выросла, но вновь необъяснимо
зачем то этот вечер буду ждать...