Сломан мой грифель, чернила разлиты.
Да в этом ли дело, ведь можно и в мыслях.
А там словно нити, запутаны в числах
и в датах, и в буквах - не встать и не выйти.
Все вихрем безумным до мрака размыты
не только лишь дни, даже годы и люди.
Так нужно быть чутким, и смелым, и умным,
но легче кружиться горохом на блюде.
И кружим, стараясь в потоке психозном
вдохнуть только запах возможной свободы.
Ведь риск неуместен, мечты несерьезны.
Одно остается - водить хороводы.