Словно свежеиспечённый блин
Лунный диск красуется над городом.
В старом доме отдыхает сплин,
Притворившись чёрнокрылым вороном.
Этот дом сто лет уже пустой
И забиты накрест ставни досками.
Здесь давно сложился мир иной
Со своими горе-перекрёстками.
Светофоры не горят на них,
И трамваи не звенят назойливо,
Но пишу зачем-то этот стих,
Сохраняя ритм строки настойчиво.
Так, наверно, в жизни повелось:
Что болит, о том и будет писано.
В доме, на стене забыт Христос.
Горечью душа моя пронизана.